Есть что-то общее между машинописью и игрой на фортепиано.

Два часа выходок Холли. И все ради этого монолога:

"You know what's wrong with you, Miss Whoever-you-are? You're chicken, you've got no guts. You're afraid to stick out your chin and say, "Okay, life's a fact, people do fall in love, people do belong to each other, because that's the only chance anybody's got for real happiness." You call yourself a free spirit, a "wild thing," and you're terrified somebody's gonna stick you in a cage. Well baby, you're already in that cage. You built it yourself. And it's not bounded in the west by Tulip, Texas, or in the east by Somali-land. It's wherever you go. Because no matter where you run, you just end up running into yourself".

И это так. Счастье? Где?
Только внутри тебя.

Человечество само придумывает себе правила, по которым играет. Наша жизнь, наши мечты - все понарошку. Жизнь - театр, мы - актеры. Человек просто способен надевать маски, приспосабливаться к окружающей его действительности.
Но ведь если все это ненастоящее, надуманное, значит где-то должна существовать начальная система отсчета, объективная истина, которая позволила бы однозначно отделять добро от зла, черное от белого? Возможно ли это, или же все относительно?